Frío de espectáculo.

Rainbow, - así es como la llamaban-, era una de esas jóvenes promesas que finalmente, por un motivo u otro, terminaría viviendo en un mundo onírico irreal, desechando lo material, apostando por las ambigüedades, el misterio y la investigación. Una de sus manías era tratar de descubrir el interior de los que le rodeaban a través de los gestos o del brillo de los ojos. Pura observación. No siempre lo conseguía con precisión, pero le fascinaba crear hipótesis.
En Febrero de 1977, en una fría pero espectacular noche, sintió poder acariciar el cielo. Un cielo efímero y momentáneo, fugaz y casual. Tan sólo a través de una cadena de besos. Aparente simpleza, grandeza en realidad. Y ese perfume. Esa delicia. Le bastaba, a veces, con cerrar los ojos y utilizar únicamente el sentido del olfato para poner en marcha la imaginación. Nada más era necesario. Sus manos sentían, tocaban, otras. La confianza no era especialmente abundante, pero no era algo que a Rainbow le preocupase en demasía. Eliminaba temores e inseguridades de su mente en esa noche. Fría pero espectacular. Unía sus labios con otros. Otros que eran fuente de su ocasional inspiración, causantes de unos esporádicos escalofríos, cuanto menos.
Cuanto más consciente era de lo perjudicial de todo aquello, menos procuraba pensar. O quizás fuese obra de esos besos la ausencia de razonamiento. Nada importaba. Sólo el olor, el tacto, la suavidad y la cercanía. Nunca dos centímetros parecieron tan eternos. Nunca nadie había logrado causar tal vulnerabilidad en ella. Intranquilidad cuando él estaba fuera de vista.
Y sintió, como solía ocurrirle desde hacía un tiempo, querer congelar el momento, consiguiendo hacer de un segundo un lapso infinito, un obligado estado permanente, una costumbre y una rutina. Un verso, el mejor jamás creado. Sintió tantas cosas en ese instante, con tanta incorrecta intensidad, que no pudo evitar narrarlo. No era capaz de pensar en otra cosa que no fuese esa fría, espectacular noche.